Por mucho tiempo la pasion por escribir colmada mi vida, los días no estaban completos sino escribía por lo menos el párrafo de una nueva novela o el borrador de un poema pero como todo momento de éxtasis inevitablemente no era eterno. La realidad de una sociedad idiota, problemas económicos, muertes familiares, depresión, amores traicioneros y otras pequeñas tragedias internas hicieron que mi proceso de escritura se fuera desacelerando hasta que finalmente permanecí en un vacío en el que no estaba seguro si estaba vivo o solo muerto en vida.
Tuvo que pasar un largo tiempo hasta que pudiera volver a escribir y aun no estoy contento con lo que he escrito , siento que antes lo hacia mejor, mas fácil, supongo que tendré que regresar a mis historias incompletas y partir desde ahí, puede ser que pueda progresar retomando mis pasos literarios que no fueron completados, tal vez lo que necesite es escribir mucha basura hasta volver a retomar la verdadera escritura, lo que si se es que aun hay momentos en que el vacío aun me inunda haciéndome sentir que la inspiración que recorrió mis venas se ha secado, pero no lo creo, porque cuando mi habilidad para crear se haya secado también lo hará la sangre que recorre mis venas
