Consejos para nuevos y no tan nuevos artistas

Reflexionando por mi escabrosa vida de artista he juntado unos consejos que deseo compartir con ustedes:

* No olviden hacer contactos.

Eso ha hecho grandes tanto a artistas talentosos como a creadores mediocres pero con mucha labia.

* Escriban como si fuera su último día en la Tierra, pero observen como si fuera el primero.

* Tengan empatía hacia los demás, incluso más que quienes no hacen arte.

Pero tengan cuidado con sus colegas: además de camaradas de armas, también son competencia, y nunca se sabe cuándo alguno los traicionará por ambición, ego o miedo.

* Tengan el ego suficiente para sentirse orgullosos de lo creado,y la humildad necesaria para aceptar una crítica.

* No todos serán famosos, pero algunos formaremos pequeños grupos que nos admirarán, leerán y comprarán.

Aun así, no se confíen: la vida del artista es una montaña rusa, a veces estás arriba… y otras muy, muy abajo.

* No teman hacer algo nuevo.

Así se forman los grandes. Algunos solo han pasado a la historia en susurros, y eso no es malo.

* Y por sobre todas las cosas: no se rindan.

La magia del arte no está solo en el espejismo del éxito, sino en el camino de la lucha constante, en el temor de no saber si la obra conectará con los demás,

en la incertidumbre de si esta semana habrá pan en la mesa.

Pero si logran el éxito, no olviden a quienes los acompañaron en la batalla por crear.

Tal vez descubran en ellos algo nuevo, algo que todavía vale la pena recordar.

Mi primer guion de una obra de teatro...

 

Título: Amnesia en las Tablas

 

(El telón se levanta en un salón oscuro donde el personaje sin nombre descansa en un desgastado sofá verde oliva. Un reflector se enciende sobre él, revelando su presencia.)

 

Personaje sin Nombre: (absorbiendo aire) ¿Quién soy?

 

(El personaje, forzado a abrir los ojos, examina el escenario, caminando torpemente. En la oscuridad, sombras murmuran y esperan en sillas de linóleo.)

 

Personaje sin Nombre: (grita) Puedo ver que estoy en un teatro, pero ¿para qué clase de presentación?

 

(El público murmura, desconcertado.)

 

Público: ¿Qué espera? ¿Esto es parte de la obra?

 

Personaje sin Nombre: (caminando) Puedo ver mis manos, suaves pero cansadas. ¿Soy un político desprestigiado?

 

(Risas del público.)

 

Personaje sin Nombre: No es broma, señores. La identidad es importante, más allá de la raza, la familia y el trabajo diario.

 

(El director se comunica con algunos actores para improvisar una salida rápida antes de que arruine la presentación.)

 

Personaje sin Nombre: ¿Tendré algún perfil en redes sociales o solo fotos falsas para atraer a inocentes estúpidos?

 

(El público murmura, confundido. Otros personajes salen de entre las cortinas.)

 

Personaje sin Nombre: ¿Son mi pasado que viene a llevarme o alucinaciones para volverme loco?

 

(Los personajes rodean al protagonista instándolo a irse.)

 

Personaje sin Nombre: ¡Ustedes no son mi pasado! Son el pasado de toda la humanidad. (Sacando una pistola) Solo hay una forma de salir de esta locura.

 

(Los personajes suplican y tratan de detenerlo mientras el protagonista sonríe.)

 

Personaje sin Nombre: ¿Luego qué? Luego se cierra el telón.

 

(Dispara al aire, alejando a los demás personajes.)

 

Personaje sin Nombre: (apuntando al pecho) Luego se cierra el telón.

 

(El protagonista dispara a su propio corazón. El público aplaude, creyendo que es parte de la obra. La cortina se cierra mientras los aplausos persisten en el aire.)

 

 

Oscura nación (poema)

Por: José Antonio de la Cuadra.

 A veces es árbol,

Otras, zarigüeya,

Pero todas son sombras de promesas vacías.

Afirman que es por la falta de lluvia,

Mañana será por un inesperado mantenimiento,

El punto es claro: no hay luz.

El gobierno invierte solo en espejismos,

Regalos dorados a los amigos,

Favores ocultos en la niebla familiar,

Mientras el pueblo se hunde en la oscuridad.

Afirman con voz de plomo,

Que quieren ayudarnos,

Pero solo hay pasajes a Miami y helados derretidos.

No conocen ni el himno de mi país,

Sólo cantan a la culpa,

Al eco de gobiernos pasados,

A la melodía gastada de ocho años de fantasmas.

Y queman los bosques, diciendo que son inocentes,

Que los culpables son otros,

Destruyendo plantas,

Culpando a los demás,

Por errores que ellos pudieron corregir,

Pero no lo hicieron.

Envían barcazas para producir electricidad

Que al final no termina de nacer,

Ofrecen,

Escritor

 Adoro ser el centro de atención en una sala donde no estoy presente; que murmuren sobre mi a mis espaldas y me lloren o me odien con locura.

Me gusta mantener mi oscuro anonimato en una extraña fama que baila entre los conocidos que me admiran secretamente y aquellos que me desprecian públicamente.

Tal vez no debería decir eso, soy un simple insecto aunque tenga infulas literarias, lo máximo que puedo hacer es zumbar entre la basura, pegado a las paredes de baños públicos y bibliotecas abandonadas, plasmando mis historias, soñando entre tantos bichos como yo en publicar un libro para humanos e insectos por igual.

Aun con todos esos sueños siento que la fama me llega de forma fugaz con el zumbar del matamoscas a pocos centímetros de mis alas.

Análisis de la novela SHINJUKU BLUES

Evento poético/artístico en el MAAC: ¡EMPAPÁNDONOS!

He perdido...

La inspiracion se me ha escapado. Ya no escribo como antes.

Por un tiempo la musica y sus compases de rock y pop me inspiraban a escribir, a veces era el silencio absoluto y los ultimos años dos muchachos y una muchacha se habian vuelto mi inspiracion para cuentos, novelas y fotos pero poco a poco ellos se fueron distanciando, alejandose de mi, mis caricias y mi cuidado mientras exigian que "no me metiera en su vida" y asi esos amigos menores a mi a quienes consideraba mi familia y en especial a mi modelo y amigo mas querido a quien solo llamare Jordy se fueron alejando.

No todo se habia perdido, el mas joven, Anthony regreso y mis padres siempre estaban cerca mio pero ya nada era como antes, la oscuridad de las pandillas y el manipulador fantasma de la adultes tomaron forma al igual que los problemas economicos de mi lado y el egoismo de ellos en especial del Jordy, ahora estoy solo y luego de tantas lagrimas y sangre derramada(si, sangre aunque se escuche emo de mi parte) he vuelto a estar solo y con limitada inspiracion a la cual me aferro como un maldito salvavidas.

Leo, escucho musica, escribo unos parrafos de novelas inacabadas o de guiones para comics, me quedo sordo, me quedo cojo y luego de todo ello derramo una lagrima que solitaria recorre mi mejilla para caer en la almohada de turno, mis antiguos camaradas y amigos han desaparecido ya ni a ellos puedo recurrir para encontrar consuelo, se han vuelto egoistas, han hecho su vida, no los culpo es la maldicion de la humanidad, "hacer su vida"

Yo prefiero hacer mi muerte, pasos mis dias escribiendo, creando a pesar de que tal vez nunca sea completamente escuchado, con la esperanza de una caricia, un abrazo, un beso, tal vez uno eterno. 

Ahora me encuentro sentado en un cyber cerca de la U. ya estoy en segundo año de periodismo pero aquello que me hubiera fascinado ya no lo hace tanto como antes solo se ha vuelto una obligacion una maldita obligacion la igual que ser educado y usar ropa interior limpia, no se algunos llaman vida a lo que tengo, yo prefiero no llamarla, que ella me llame a mi, por el momento regresare a mi casa a derramar esa solitaria lagrima diaria que ya toca a ver si algo nuevo se presenta en este mundo de mentirosos y tacaños.

La muerte sorprendio a la PoEsIa

En la literatura al igual que en la vida se crece, se vive se sufre e irremediablemente se muere pero nunca se olvida, ese es el caso de nuestro maestro y amigo Jorge Enrique Adoum quien dejo nuestro mundo para hacer un viaje sin retorno. Un gran vacío nos deja este gran poeta en el Ecuador quien desde hoy ocupa el lugar de las leyendas literarias.

Descansa en paz gran amigo, poeta y maestro.


En su honor, un pequeño pero poderoso poema sacado del Poemario EL AMOR DESENTERRADO:

Cuando ciegos o en la sombra la caricia presiente el hueso
al pasar la mano como un pañuelo que enhugara
el movimiento de rotacion del hombro,
o en el acto del amor la columna acostada de la nuca al calcañar,
es posible ir encontradndo el relieve absoluto
-negacion duradera de lo fugaz a que nos aferramos-,
besar las costillas que ignoramos a causa de los pechos,
buscar al fondo de la sagrada convexidad de la cadera
el hueso plano, espejo donde me reconozco,
morder el femur en donde estuvo el muslo,
tocar al fin por dentro la maquinaria humana
que trepida y no solo la que suda,
con la misma ternura, el mismo miedo
con que en la deseperada lujuria
uno toca a la mujer, con miedo a que desvanezca
(mujer siempre de paso),
orgulloso de haberle añadido lentitud al instinto
y, como los descubridore, vamos nombrando regiones, miembros,
diciendo: planicies, hondonadas, colinas, afluentes,
valles, montañas, lago entre dos ramales:
terminos sustantivos de una facil geografia de retorcida pereza
porque no conocemos el esqueleto de la mujer sino el paisaje.

Soy un artista..............

Soy un artista....

Eso ha sido verdad desde que tengo uso de razón,  tal vez en estuve condenado a serlo porque mi abuelo fuera un escritor o que me junte con gente de talento yo José A. Núñez del Arco de la Cuadra soy un artista, tanto en el sentido fotográfico como literario, tal vez por ser joven no he sido tomado en cuenta por las mafias artísticas que poco a poco fui descubriendo que existen pero se que tengo talento claro que también se que soy algo egocéntrico y egoísta pero siempre abierto a nuevas experiencias, a tomar las criticas y transformar el veneno que hay en ellas en algo útil que me sirva para un futuro, se que muchas de esas criticas son sinceras e intentan ayudar pero también he descubierto verdaderos ataques camuflados en criticas, no negare que duelen pero las recibo con una sonrisa dispuesto a diluir su veneno y utilizarlas para mi beneficio.Me molesta las falsas esperanzas que colocan las mafias literarias sobre nuevos talentos solo para aplastarlos por miedo a que puedan ser mejores que los viejos cuando en el fondo muchos de esos jóvenes idolatran a esos viejos y si ellos les ordenaran que no escribieran algo bueno en su vida muchos lo harían sin chistar.Por suerte no hablo de todos los escritores jóvenes, habemos muchos que vemos mas allá del panorama escrito por la sociedad y que lo ampliamos con el uso de nuestra imaginación y es que el artista fuera de ser un vendedor es un creador de fantasías que mezcla la realidad con la ficción y ese don de imaginar es algo que muchos artistas lo han reemplazado por el don de venderse a si mismos de crear intrigas,odios y mentiras para sobresalir y ser mejores, tratando de ser el menos manchado en toda estas guerras de palabras, para ver quien lanza la frase mas hiriente de la forma mas artística posible de modo que el común de los mortales lo entienda como algo fascinante y sus colegas como una critica incisiva, pero en muchos casos son solo ataques, peleas de comadres de barrio que no viene al caso.

Deberán disculparme pero estoy harto de toda esta hipocresía entre artistas, toda esa falsa modestia y amarres entre amigos y amantes para repartirse premios, estoy harto que a algunos les caiga mal por el terrible pecado de que mi abuelo haya sido escritor o porque no escriba como a ellos les da la gana, estoy hasta la coronilla de que deba seguir reglas literarias tan arcaicas como El Quijote y su forma de contar la historia de aquel hidalgo de 400 años ahora.

Simplemente estoy harto, no solo de la literatura en mi país sino mundial.

No me someteré a los amarres y no comprometer mi opinión para complacer a ¡NADIE!

A quien no le guste mi opinión puede ir a llorarle a alguien mas a mi me vale un cuerno.

Una amiga muy importante para mi me dijo ¨ No hay nada nuevo en literatura, ya todo se ha escrito ¨ y en realidad tal vez tenga razón, tal vez no la tenga, pero por cada tema que se ha escrito hay 50000 interpretaciones y nuevas formas de contar esa historia, diferentes maneras de re interpretar una fabula o un cuento de tal manera que sea atrayente y atrape al lector no solo a un reducido grupo de críticos y escritores momificados.

Se que aun hay muhcas historiasque aun faltan por ser contadas, tal vez los sentimientos sean los mismos al igual que los deseos pero aun hay muchas palabras que escribir sobre estas...

Soy un artista, y como tal usare mi imaginación para hacer llorar, reír o soñar a quienes me lean o vean mis fotografías, denunciare injusticias y contare historias si por esa razón no soy un artista a los ojos de muchos pues que así sea pues cada vez que me levanto y hasta la hora de mi muerte soy un artista y quiéranlo mis historias y mis imágenes estarán con uds mas tiempo del que este cuerpo estará en este plano terrenal, mis obras vivirán para siempre en los recuerdos no de la critica sino de los lectores y de quienes guarden mis fotos.

Lo digo para uds que lo dudan, para quienes me desprecian y quienes creen que su inflado ego llenara la nueva literatura mundial. A todos uds les digo que por cada 100 de uds. existimos 10.000 de nosotros los que somos libres de las ataduras del ayer, nunca olvidandolo pero si recordandolo con añoranza y no como enciclopedias llenas de ego y vanidad