Las manos de los muertos,
Se extienden,
Bailan entre la penumbra,
Quebrándose en la noche,
Lanzando sus gusanos a los vivos
(Lo merecen, lo desean)
Sus dedos ansían la calidez perdida,
Gimen,
Lloran,
Sin descanso,
Sin motivo,
Porque todo muere,
Excepto aquello que ya está muerto
Y aun camina.
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