
El encuentro de colectivos literarios y festival de poesía joven COLECTIVA 08, se traslada esta vez a la ciudad del Cusco.
Es un borrador sobre arte, opinión y literatura de un joven escritor y lo que encuentra en internet.

EL MENSAJERO
Rem sol lam
Hay un tigre en mis costas,
Rem sol lam
Su mirada va hacia mi,
Rem sol lam
Misteriosa mirada que sueña junto a mi.
sol fa sol
La imponente fuerza que me lleva lejos de estas tierras...
rem sol lam
Con sus garras sangrientas
Rem sol lam
me pone en el camino de los verdaderos héroes,
Rem sol lam
mostrándome el amor y la amistad.
sol fa sol
La imponente fuerza que me lleva lejos de estas tierras...
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Rem sol lam rem sol
Ven OH tigre de lejanas tierras y arrastra mi alma hacia una gran
lam
Belleza.... donde el mal no habite mas.
Rem sol lam sol fa
La imponente fuerza que me lleva lejos de estas tierras... y
sol
concede mi eterno deseo ....
Mi madre ha olvidado lo que es la amistad, o tal vez, nunca supo lo que era, no lo se, hoy lo pensé cuando me reclamo por no decirle donde se encontraba una amiga mía (tal vez con la intención de emitir un juicio o acusación apresurada) y al negármele me ha insultando, golpeado, escupido y despreciado como suele hacer cuando no le quiero revelar algo de mi vida personal.
Hasta ahí todo normal.
Lo que no fue normal fue aquella mirada llena de confusión y furia mientras expulsaba aquella frase pestilente de sus labios: “Lo tuyo no es amistad es obsesión”
¿Me pregunto si lo será?, ¿será obsesión conservar los secretos que se me confían?, ¿será obsesión amar a mis amigos sin importar sus defectos y despreciarlos si en lugar de amigos encuentro a un grupo de aprovechadores?
No lo se…supongo que si lo miran desde el punto de vista de mi madre quien el tiempo la ha marcado con odio en su corazón y una amarga mueca de desesperanza en su rostro entonces si estoy obsesionado pues si alguien recoge a una paloma muerta y le da el amor suficiente hay una pequeña posibilidad de que el cuerpo putrefacto del ave se envicie del calor perdido, es decir un vicio de un muerto es lo mas parecido a lo que yo siento cuando hay una amistad de verdad en el camino.
Cuando era pequeño sentía que sería olvidado, que no importaba nada pues la vida pasaría como una pequeña brisa y luego me tocaría volverme polvo para charlar con los gusanos y las moscas pero algo fue cambiando en mi; ¿sería la literatura, el cine, los amigos o todo lo anterior? Quien sabe…
En mi último viaje a Nueva York me tope con una pintura que dejó una impresión tan grande que quise reproducirla de memoria fallando en todos los aspectos posibles e imposible. Las pinceladas de mi copia no eran tan profundas, los colores no tenían la misma intensidad, los rostros no expresaban aquel terror impactante, ni siquiera sus miradas evocaban esa desesperación tan hipnótica y sobrecogedora como la original, en resumidas cuentas no la sentía igual.
Mi copia siempre terminaba careciendo de aquel realismo que me impresiono en aquel momento. El hecho de no poder copiar decentemente aquella obra fue un duro golpe para un pintor como yo, sentía rabia y envidia de aquel artista que formo aquella bizarra perfección. Intente regresar a la galería para comprarla pero ya no estaba allí y nadie sabia el nombre del autor. Pronto aquella imagen me empezó a acosar intensamente. Primero en sueños luego parecía que la veía en todas partes y al poco tiempo casi la sentía dentro de mi piel. Cuando la gente me preguntaba como lucia solo atinaba a responder confundido: "No lo recuerdo" Solo mi mente recordaba aquel lienzo que me evocaba al Güernica en sus imágenes trágicas y oscuras.
La búsqueda se torno en obsesión y esta en desesperación, ya no salía de casa ni tampoco comía, todas las paredes de mi casa estaban pintadas con copias de aquella pintura sin que ninguna se acercara a la original en lo más mínimo. Finalmente cuando estaba contemplando el suicidio una llamada de un desconocido aduciendo que tenia aquella pintura que tanto buscaba me hizo correr retomando el soplo de vida que casi había olvidado que tenía.
Cuando entre a la gran casa un joven de al parecer unos veintitantos años me abrió la puerta, su esquelética figura no me importo en lo mas mínimo, ni siquiera su sonrisa amarillenta, lo que si me pasmo fue escucharlo afirmar que el había pintado el cuadro que me había obsesionado tanto. "Me alegro que le haya gustado mi cuadro" me dijo invitándome a su estudio. Al entrar observe pinturas tan oscuras que todo mi ser se paralizo del miedo que me provocaron aquellos lienzos "Es un estilo difícil de digerir" le comente mientras observaba aquellas crudas escenas y monstruosos rostros desfigurados, el solo asintió sonriente y me invito a pasar a un cuarto aparte donde aducía tener la pintura que había buscado durante tanto tiempo. "Es mi primera obra, nunca le he puesto titulo pero no importa porque nunca he logrado venderla" me dijo mientras pasaba por una extraña serie de retrato de gente desfigurada que parecía estar pidiendo a gritos auxilio, mi corazón no se fijaba demasiado en aquellas grotescas pinturas, mi única idea era poseer aquella que había visto en Nueva York, el joven delgaducho se detuvo tras una puerta escondida y luego abrirla me susurro: "Espero este listo" y luego de abrir la puerta la vi entre la luz mortecina y los botes de pintura, aquel lienzo cuyas imágenes parecían cobrar vida entre las sombras y cuando me di cuenta de lo que realmente sucedía, ya era demasiado tarde.
Gritando en silencio
Soy el gargajo
Que la sociedad ha pisado,
Un oscuro leproso
Apartado de la luz,
Esperando ser observado,
Por los que no tienen ojos,
Soñando con respirar,
Aquel aire que los demás dan por sentado,
Y al sentir esta impotencia,
Los gritos apagados de mi garganta
Se ahogan entre mis palabras,
Que se pierden en el murmullo
De aquellos que aun sin ojos observan,
El camino que yo he perdido de vista,
Escondido
bajo la sucia suela donde me encuentro,
Gritando en silencio.
Adoro el olor de los libros. El sentir la portada de los libros, comics o novelas gráficas en mis manos es algo casi mágico que crea una c...